Cómo estás? De luto.

Qué dolor insoportable. Pienso en los jóvenes que denigran a los adultos mayores, considerándolos indignos de sentimientos intensos. Qué craso error. 

Construir un amor a los 50 o 60 años no es cosa ligera sino de la máxima importancia y seriedad. Y que se te rompa pasados los 70 duele como brasa ardiendo. Pobrecito. Cuánta pena debe llevar en esa alma de luto. De luto. Tan comprensible. 

Qué más? dirá él. A dónde vuelo ahora que mi nido se rompió. Adónde ahora que no hay refugio. Ahora que el frío del alma cala los huesos. Cuántas preguntas cruzarán su mente. Qué hice mal? o fue ella? O fue simplemente la vida... 

Y cómo recompongo yo esto ahora sin mis amados materiales? Su sonrisa, su dulzura, su amor contenido, sus silencios, su apatía, su cansancio... Y de dónde me invento las fuerzas que desfallecen y se tientan con dejarse ir, con soltar y ya a estas alturas no volver a luchar. 

Dolor, qué daño haces al alma. Dolor, qué insensatos somos al no reconocerte siempre ahí, agazapado en la alegría, la paz, la armonía, dispuesto a asomar y destruirlo todo como una atroz ráfaga de viento gélido! Y bien, y si no es insensatez sino pureza de corazón? 

Fe en el nuevo brote de vida. Agua dispuesta a regar con todo nuestro brío la nueva cosecha...